Mémoire étouffée
Restiamo soli,
facciamo un gioco,
abbiamo pianto,
si è rotto tutto,
mi schermisco,
mi ritrovo
a ricordare
il buio
il freddo
la calda
luce artificiale
nel mattino della vita
quando d’inverno fa notte presto
nella cucina marrone.
Non so
se sono il genio
o l’infiltrato.
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